Undisclosed desires.

Voilà ce qu'ils murmuraient tous autour de moi, assénant leurs regards sur mon corps fragilisé, comme du sucre sous la pluie: "malade". Pas moi, non, moi ils ne savent pas. Parce que je cache tout, que je prend encore le soin de vivre mal loin d'eux et d'aller bien en leur présence. Mais elle. Elle qui m'a tout entendu lui dire, elle qui a tant de fois pleuré devant mes illusions, elle qui a rit en plongeant sa tête au creux de mes bras. Elle sans qui la vie d'avant n'avait pas le même goût. "Elle est malade elle reviendra la semaine prochaine sans doute". Si ils savaient ils riraient. Mais je ne ris plus, j'attends lascive que les beaux jours reviennent en même temps que son bonheur. Son attachement pour la vie. 

Je sais bien que je ne suis pas celle qui fait qu'elle va bien, que c'est l'Amoureux qui prend cette place. Et par conséquent mes actes et mes paroles qui font passer le chagrin ne s'imposent pas à elle comme le remède dont elle avait tant besoin et que je suis la seule à lui offrir. Il n'y a que chez moi qu'elle dort à peu près bien, certes les cauchemars restent mais les terreurs s'estompent. Et pourtant c'est Lui, qui ne sait rien dire d'autre que le silence pour la consoler, qui l'écoute à demis mots, qui s'échappe dès que l'occasion se présente à lui. Et moi qui affronte le séisme, qui prends de plein fouet les vagues immenses de sa dépression, je n'apparait pas sur le tableau des récompenses. Ça y est le mot est lâché. Oui, encore une dépression. Comme lorsqu'il fait mauvais et que les nuages font leur numéro sarcastique; comme quand on frôle le sol sans le toucher à près de 1000 kilomètres heures. 

Suis-je incapable de rendre les gens qui gravitent autour de moi heureux?